Se nos murieron las risas
a traición una madrugada.
Aquel dulce enjambre nos arruinó
el mes de abril de miel amarga.
Infértil flor de pistilos sin cosquilleo,
volaban pétalos desnudando el cáliz yermo.
Se nos murió el llanto ahogado
en la inutilidad del desasosiego,
de tanta vida maltrecha,
de tanto soñar despiertos.
Te acostumbraste a todo mientras yo,
me moría por dentro.

Carme López
(Sentiments Trencats)